El síndrome del olvido

Otra vez la lluvia monopolizaba el panorama. Esta vez no solo era externa. Gotas rojas caían y la cabeza estallaba. Había pasado toda la mañana leyendo hojas amarillentas que recortaban la yema de mis dedos. Las palabras de Noël Bernard me presionaban el cerebro pensando en el síndrome de Gramsci o como yo lo llamaba el síndrome del olvido. A él se le escurría el autor italiano, mientras que a mí se me disolvía en la mente el vacío. Él recordaba momentos en Siena, en aquella casa de la toscana; yo miraba a través de la puerta que quedaba abierta en la guardia, como la lluvia construía charcos y agigantaba los espejos de agua -esos que tanto me fascinaban-. Noël recordaba la pintura de P; mis manos sostenían el libro de Cristina, que en un rato iba a estar hablando en el predio de la Rural. La falta de certezas cuando una simple palabra se escapaba, es lo que nos hacía fluctuar por la misma sintonía. Un pensamiento, una idea, flotando en otro espacio que ya no era el de la propia memoria, fulminaba proyectando nubes grises y temblores que asustaban. Olvidarse de un autor es factible, pero olvidarse del vacío ¿cómo es posible? Si aquel lugar desconocido se esfumaba, si el lenguaje se concedía ser prófugo por sí mismo, el derrumbe podía estar más próximo que en otras ocasiones. Entonces la cara cambiaba, los pies se transformaban en agua, y el piso -zona de truenos- se convertía en lagunas de amnesias perennes. Y yo en esa sala, como Noël a través de la recurrencia al pasado, trataba de encontrar en lo vivido, motivos para ir llenando el vacío, y en alguna parte volver a encontrarlo. 

Relatos

Juan Manuel Senese View All →

Periodista Deportivo. Profesorado en Comunicación Social (FPyCS. UNLP). Peronista

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